AVENIDA LOS POETAS SIN SERLOS…

Se enmudecen los poetas
Entre los bares enraizados de la alameda
Leyendo diarios, fumando la lluvia inocua
Admirando el transporte, los ladrones, los labios.-
Camino sin ser poeta…
Tachando letras y aniquilando suspiros,
Somos escribanos, creyentes de los sentimientos,
Discípulos de las tintas crucificadas horizontales
Como líneas del silencio.-
La poesía nace de los niños,
De los trémulos huesos dormidos,
De las flores, de los solitarios años,
De los días solos, y mi tinta sola.-
Aplaudo las letras que se aman,
Que riman con nervios sin sentirlos,
Que se acarician y se escurren en mis hojas.
Soy esclavo de mi pluma, viudo de mis recuerdos,
Vivo de los amores, y me escondo en sus rincones.-
Escribo para no matar mis pasiones solas,
Para hablar de los corazones, de las mujeres,
De las rosas y claveles.
Les escribo a las marías decaídas,
A las solteras, a las viudas, a las muertas.-
Escribo a las mujeres sin saber si las quiero,
Si las amo, si las sueño, o las deseo.
Perfumo mis almohadas con sus sudores partidos,
Analizo grano a grano los segundos acariciados,
Las sensibles palabras, los besos sensibles,
Y los sencillos placeres sensibles.-
En las plazas como palomas los poetas,
Como letras las migas de la marraqueta
Sólida es el alba para las hormigas,
Y frías es la espalda para la araña que la rasga.-
El poeta viaja por los pechos, por los labios,
Y bebe vino en lo profundo y distante.
El escribano esta lejos de su eje,
Se desvincula de los mares,
De las artes, de sus sueños, y su tinta.-
Somos piel, eres extracto de la vid,
Soy fuego que asciende bailando.
Somos miradas, puertas y ventanas,
Eres gente, mujer despeinada,Soy locura, escritura y sinverguensura.-