MUERTE POR LOCURA…


Arma blanca
Esquinando la locura…
Golpes de recelos van a mi memoria;
Desnuda y erguida se pasea
Caucásica la violeta de abril;
Descalza avanza a ras de la chimenea,
Con su pelo ahogando el misterio en los pechos,
Murmurando más que una canción… su deseo.

A contraluz me detengo a observarla,
Me gravo más el detalle de sus nalgas
Que el encanto mismo de sus curvas,
Es bella y tormentosa me digo a mi mismo…
Mientras hago espacio para su fisonomía en mi cama,
Lo concreto es que ella se acerca…
Viene con la transparencia misma de aquel pijama,
Ese clásico… el que cubre solamente lo divino,
Y por que no decir también lo prohibido.

Se posa como ángel silenciosa y amigable,
Omito su nombre y la convido a la cama;
Ella temblando en mis nervios no habla,
Todo late menos nuestros corazones,
Nuestra piel muere mordiendo la intimidad
Suavemente con hilados y finos besos de amor,
Las manos aun están quietas…
Una gota de sudor anida en mi frente,
El desenfreno se vive… y es mutuo,
El contacto ya no es casual
Más ahora lo producen las excitadas mentes,
Y ya es inminente la manifestación de los cuerpos,
Sin brillo sudando en silencio y a ciegas… el deseo.